El Queco y la Queca

Como continuación de lo de ayer, cuando hube paseado por los claustros evocadores subí a ver la exposición  "El abrazo, artistas en diálogo" quedé verdaderamente patidifuso con algunas obras.
Aquí os dejo una de una gran belleza conceptual. Tras preguntar al vigilante si era o no parte de la exposición, a lo que contestó afirmativamente, pronto quedé cautivado por los efectos del blanco sobre blanco.
Allí en una esquina solitario, defendiendo el "corner" donde se unen las líneas perimetrales de los muros que buscan el recto ángulo de lo infinito, con su prístina pureza, con su humildad perseverativa, con la diasténica figura climática, en un afán de eternidad estólida que unifique espacios y entornos, estructuras y contracturas, informalismo y deconstrucción, alentando diálogos, cuestionando prejuicios, desalentando arbitrios y vulnerando escrúpulos sincréticos, allí la obra nos interpelaba, superando la verosimilitud de tiempo y tránsito.

El Queco y la Queca

Qué coño es esto

Qué carajo es esto.

ESPACIO SANTA CLARA

Así se llama ahora el antiguo convento cuyas estancias abandonaron las monjas hace unos años.
Sólo la mitad está restaurado y la otra en una decadencia que espera mejores momentos.

Entré ayer tarde, en una tibia tarde, ya es primavera en Sevilla, aun antes que en los grandes almacenes. Los naranjos estaban florecidos y me adentre por los jardines solitarios de lo que antes fue clausura. Como no había absolutamente nadie, era como vulnerar el hortus conclusus y sentía ese pudor del que se cuela en un recinto todavía consagrado por la vida pura del monasterio.
Qué belleza remansada en las piedras ruinosas, en la torre románica, en el sonido de los pájaros, en la luz dorada del poniente.
El patio con la fuente de mármol era un lago de silencio, de trinos y naranjos. A él se abren las puertas de las salas de azulejos de arista con dibujos de brocados antiguos venecianos, que tan sevillanos nos parecen hoy. El refectorio en penumbra se alarga con sus bancos corridos, su friso de cerámica, su púlpito labrado, su artesonado geométrico, el suelo pulido de barro y olambrilla.

Nos llegan aún el sonido de las cucharas de madera chocando en los cuenco de loza, entre lecturas pías . Nos vienen a la mente esos bodegones sobrios de Menendez o Sanchez Cotán, un cardo, una vasija, una hortaliza sobre el alfeizar desnudo.

Se suceden las puertas, los arcos, una cruz sobre el dintel al contraluz del patio que se abre al fondo, como una promesa luminosa.

Tanta belleza inesperada me humedece los ojos. Me ha sido regalado inmerecidamnte un instante de fulgor, como si un relámpago iluminase súbito un oscuro paisaje, como si en la caverna nos hubiese sido dado el volver la cabeza fugazmente para ver, in ictu oculi,  la realidad de las sombras...

ANGELA CHANNING DE HAENDEL

Ayer en el Maestranza asistimos a una esplendida representación del Agrippina de Haendel.

La escenografía actualizada a las teleseries de los ochenta estilo Dallas y Falcón Crest fue un acierto total. Va uno con reticencias ante tal adaptación pero queda uno rendido cuando algo se hace de manera inteligente. Realmente adquirió toda la obra un toque de frescura que quizá, nos acercaba más de lo que pudiésemos pensar a lo que realmente sientiese un espectador de la Venecia de 1700.

No vimos una representación arcaica y polvorienta sino juvenil y próxima. Quiero decir que Haendel era un joven de 24 años cuando compuso esta ópera y el público que asistía al teatro de san Giovanni Grisostomo de Venecia iba a contemplar un espectáculo moderno. Algo de esto se nos ofreció a nosotros ayer.

De todos modos la música de Haendel ha traspasado lo moderno o lo antiguo y se ha convertido en un clásico, esto es intemporal.

Ciertamente fue sobrecogedor cuando la soprano, Ann Hallenberg, comenzó a cantar su aria del pensieri y la voz se fue alargando sobre el teatro y se clavó en los espectadores como un estilete dejándonos petrificados o cuando Ottone en un escenario en penumbra eleva su queja. Son momentos cumbres en los que uno se reconcilia con la humanidad.

Gran noche, sí. La orquesta barroca de Sevilla estuvo sublime bajo la batuta de un Onofri en estado de gracia.

Cuatro horas y media, que parece mucho pero que finalmente nos supieron a poco.

Very busy man

Soy un hombre muy ocupado, que horrible suena eso, excesivamente ocupado y de pronto se

conjugan los hados para que la tarde que se preveía azarosa quede venturosamente vacía. Permanezco en casa, ni conferencias, ni exposiciones, ni conciertos,  ni ponencias, ni reuniones, ni visitas, ni nada... Se han ido todos, niños y mayores y para colmo afuera ¡llueve!
Como no tengo chimenea enciendo una vela, menos da una piedra. La llama trémula nos une de alguna manera a lo más profundo de la humanidad desde los remotos tiempos de las cavernas.
La calefacción bombeante y la tarde gris, plomiza, desapacible y melancólica como un poema modernista de JR, y uno aquí, en la camilla, en la gruta ancestral del hogar protegido en la lumbre.
Para que todo sea perfecto pongo música triste, El Cisne de Saint Saens, y algunas arias de ópera llenas de nostalgias, que no hacen sino exaltar mi íntima alegría.

Oh, que delicia, en la vida hay momentos sencillos que se nos dan de modo imprevisto, como este.

Me prometo en la paz de la tarde silenciosa de paraguas húmedos, plasmar en este blog más a menudo minucias como estas que interesan a pocos.

Es la hora de las rosas ¡Felices veinte!

Dios nos  ha dado un tiempo tasado, limitado, para hacer el bien antes de la eternidad. Carpe diem.

Henry Fantin Latour. Rosas.

Soneto "Para Helena"

(Pierre Ronsard. S, XVI)

Cuando seas anciana, de noche, junto a la vela
hilando y devanando, sentada junto al fuego,
dirás maravillada, mientras cantas mis versos:
«Ronsard me celebraba, cuando yo era aún hermosa»,

Ya no tendrás sirvienta que tales nuevas oiga
y que medio dormida ya por la labor
se despierte al oír el sonido de mi nombre,
bendiciendo el tuyo con inmortal alabanza.

Yo estaré bajo tierra, y fantasma sin huesos
reposaré junto a la sombra de los mirtos,
y tú serás una anciana junto al hogar encogida.

Lamentando mi amor y tu desdén altivo
Vive, créeme, no aguardes a mañana:
Coge desde hoy las rosas de la vida.

FELIZ NAVIDAD 2019

Una mula con su aliento
calienta la noche fría

Qué contenta esta María
con el niño en su regazo

El buey no les hace caso
y se entretiene en mirar
la pluma de un angelito
que ha caído sobre su hocico
y le hace estornudar

San José con mucho esmero
(se nota que es carpintero)
y no se le escapa una
con tablones olvidados
y tres clavos oxidados
le hace a su hijo una cuna

(Ay,  dos tablas y tres clavos...)

Y comienza a lloviznar
en el establo hay goteras
San José se desespera
y pide al niño un milagro.
El sol sale por ensalmo
y todo empieza a brillar.
Reluce el oro del heno
como a la Virgen su pelo
fulgen los ojos del niño
como si fueran luceros

¡Todo es un puro esplendor
todo un ascua de candor
un remanso de humildad
todo luz, todo verdad!

Pero no olvide el que pase
y sé admire de esta escena
qué entre una mula que pace
y un buey, esta Nochebuena
es todo un DIOS el que nace.

Spem in alium nunquam habui praeter in te

Marta, Marta, andas inquieta y preocupada con muchas cosas; solo una es necesaria. (Lc 10 38-42)

Ayer salió elegida la candidatura de la Junta del Círculo de Labradores de la que formo parte como vocal de cultura. La semana pasada fue el Certamen de Nuevas Voces Ciudad de Sevilla, donde me estrenaba como presidente de la ASAO. Son días intensos de organización, preparativos…

Estos son grandes satisfacciones, qué duda cabe, pero a ello se ha juntado el cam
bio de mi puesto de trabajo; me llevan a asesoría jurídica, una labor rutinaria que detesto.

Ayer me llegó  en un grupo de wassap una foto de mi hijo mayor, hoy hace Primero de Telecomunicaciones, con cuatro o cinco años, junto a tres amigos, en la feria, sentados en un cacharrito, con las piernecillas colgando y unas sonrisas conmovedoras , ingenuas y francas, tras ellas los huecos de los dientes que se llevó el Ratón Pérez. Me afectó por lo que tiene de tempus fugit, ido, inaprensible, irretornable…

Espero el Cielo, que me consuela de esta desolación de lo presente.

Mientras estaba en la Asamblea y el escrutinio, toda la tarde de ayer, a mi hija que está en COU, nuestro COU, le imponían una medalla de hija de María como despedida del Colegio, que llevará toda la vida y recordará con emoción como testimonio de estos tiempos puros y gráciles de la juventud.

Yo no estuve allí y veo los vídeos de las canciones a María, en que aparece junto a sus amigas, oh, los amigos irremplazables del colegio, con la mirada elevada al altar, como flores recién abiertas, frescas y bellas.

Y me viene a la cabeza, como un ritornello, Marta, Marta…

(Mientras escribía escuchaba el maravilloso Spem in alium de Tallis, que con mis mejores deseos para el adviento pongo aquí: