AYER TARDE EN LOS JARDINES DEL ALCAZAR

En esta tarde única podemos sentir la brisa de las flores, la miel de los naranjos, la aspereza sutil del limonero, los élitros diligentes de los insectos que zumban para despertar a la primavera, que se cierne sobre nosotros, que se acerca y que nos apremia a que estemos atentos a la sangre que, viva, circula hoy por nuestras venas, cálida como la tarde, fluyente como el tiempo, dulce como la melancolía de los ecos, de las voces idas que nos llegan .

O nostalgias de esplendores pasados, de bodas imperiales, de madrigales y sonetos, de esculturas de mármol  y fuentes de colores, de sátiros y ninfas, de sinfonías de agua, de huríes entre arrayanes,  de sultanes omeyas, de reyes y de infantas, de homicidios y traiciones, de leyendas y mitos…

Oh, Alcázar de los sueños, de la luz y el misterio, del color y la bruma, de la armonía y el sol, de pléyades y estrellas…

Aquí, canto el poeta Almotamid los ojos  morenos de Itimad, aquí paseó Isabel  con la miel de la luna en los labios, aquí la Reina Católica estalló de gozo al alumbrar al sol de un imperio que nunca se ponía… aquí curó un rey su melancolía, y aquí se remansó la belleza de la tierra, que a través del Río Grande abraza el cuello de la ciudad como el collar de la paloma…

Oh, Alcázar de Sevilla, oh  jardines deliciosos de esplendor y rumores escondidos que llegan de laberintos del pasado.

Disfrutad -el oreo de la tarde nos susurra- gozad del acopio del tiempo en vuestras manos, percibid como se va, no lo malgastéis, que como el limón que se refleja en el agua de la fuente, es puro, puro oro… 

De la actual y no santa inquisición

Cansa ponerse a escribir sobre obviedades y por eso no suelo, aunque a veces, como ahora lo hago obligado por el "por mí que no quede" y aprovecho para acumular varias cosas:

1.- Los de Podemos son unos insensatos, unos mentirosos, unos corruptos, y sus no políticas llevarían a España a una debacle. Sus declaraciones en los diversos vídeos, que cualquiera puede ver y corren por la red, asustan, no por las estupideces o indecencias que dicen, sino porque hay mucha gente que a pesar de ello, o incluso por ello, dicen que los van a votar. Estos serán cómplices de tales barbaridades en el caso de que se cumplan. Todos los totalitarismos que en el mundo han sido, han tenido y tienen muchos culpables individuales con nombre y apellidos, no vale escudarse en una difusa y malvada sociedad abstracta.

2.- Lo que ha hecho el PP con la vomitiva reforma de la ley del aborto impidiendo a las niñas abortar sin el permiso paterno es peor que no haber hecho nada, ya que implica una confirmación de la norma en su totalidad, esto es aborto libre. Es absolutamente indiferente el hecho de que se mate a una criatura con permiso o sin permiso de papá o mamá, el crimen es el mismo. Es como si la licitud de las cámaras de gas dependiese de la calidad homologada o no del Cyclon B.

3.- Los feministas intransigentes e inquisitoriales. Que hartura, y qué peligro, esos nuevos censores de lo políticamente correcto, que no nos dejan en paz y coartan las libertades con admoniciones y sermones. Son los mismos de todas las épocas disfrazados de clérigos psicópatas en unas, de sanvonarolas, de guardianes de las purezas de las costumbres en otras, o de las razas o de los principios del movimiento, cualquiera que sea o del extremo que sea comunista o fascista. Son gente cuya mentalidad es reprimir. Ahora se alinean muchos de ellos en los ejércitos de ecologistas y feministas, siendo la igualdad y la conservación de la naturaleza dos cosas loables, la exacerbación conduce al esperpento y por supuesto a la merma de la libertad.
El anuncio del mercado del Barranco de Sevilla, que yo realmente no entiendo bien, ha sido tomado por los guardianes de la pureza de las costumbres como el paradigma de la aberración, porque dicen que se trata del “machismo más repugnante”. Pues no lo sé, quizá ¿y qué? Puede ser de mal gusto, frívolo, estúpido, grosero...hay tantas cosas así... pero no se pueden prohibir y menos sancionar por unos órganos administrativos convertidos en tribunales de orden público, ¡qué miedo! para eso están los tribunales y con cuidado… Esas y esos locos feministas que no les basta con criticar, lo cual es legítimo y saludable, sino que quieren, como todos los totalitarios prohibir y sancionar todo lo que no esté de acuerdo con sus ideas de género, perversas la mayoría de ellas, para que vamos a decir otra cosa, son los mismos que se pondrán el cartel de Yo soy Charlie, y les parecerán muy bien las blasfemias a las religiones y las demás cosas…
¡Harto, harto de tantos “puros”, de tanto malvado, de tanto imbécil!

CUARENTA DÍAS DE ESPERA

Estos días de febrero, de la cuaresma que hoy comienza, son de un gozo íntimo para el sevillano.

Las tardes se alargan. Hace aún frío, pero los cielos cárdenos del ocaso anuncian una resurrección con la llegada de la primavera que se presiente,  se atisba, como las flores del naranjo, cerradas y en espera.

Hoy todo es gris como la ceniza, pero el azul puro y brillante del Domingo de Ramos latente está en nuestros corazones.

Polvo somos, bisbisea el sacerdote en la iglesia fría.

Y sabemos que esa marca en la frente señala el inicio de un camino de penitencia,  pero también de secreta alegría.

De nuevo, como siempre, iremos al quinario ante las imágenes de nuestra devoción, donde han rezado, antes que nosotros tantas generaciones, donde nos llevaron de la mano nuestros padres, donde llevaré yo hoy de la mano a mis hijos.

Allí con el esplendor de los cirios encendidos, el incienso, los cantos, el tiempo dejará de existir, y estaremos en comunión con el pasado y el futuro, todo será presente, puro presente, porque nada ha cambiado, y es el mismo río donde nos bañamos siempre aunque corra el agua de los años, de la vejez y de la muerte. Es el mismo río de la memoria donde nos hallamos inmutables, premonición de la eternidad futura.

La ceniza es el signo del comienzo del tiempo de la preparación hacia la pasión y el dolor.

La ceniza es el símbolo del fuego que todo lo purifica y todo lo cambia y todo lo ilumina, ya lo presentimos, ya lo gozamos, del Domingo de Pascua, y en Sevilla, del Domingo de Palmas.

Sábado de excursión

El Coto, tan cerca, realmente es sorprendente. A 45 minutos se encuentra uno en un parque natural espléndido. El sábado fuimos de excursión. Pinares y marismas y cielo y nubes y paisajes extensos, anchos, ilimitados. Dimos paseos por los caminos sin encontrarnos a nadie. Oh, que delicia, la masa horrible (de la que formamos parte nosotros también, no hay duda) que todo lo invade y todo lo profana estaba ausente. Eso fue lo mejor. Ni gritos, (sólo los nuestros) ni bolsas, ni fogatas, ni papeles de plata, tetra briks de zumo, latas...
 Parecía un Sánchez-Perrier:

Emilio Sánchez Perrier. Paisaje

Fuimos al palacio del Acebrón. Impactante. El monumento al ego. Un edificio impúdico en medio de los pinares en un paraje idílico. Y va un tío millonario y se hace un palacete neopalladiano allí en todo lo alto en plenos años sesenta, con un águila coronando el frontón y sus iniciales flamantes sobre un escudo. En fin, un espanto, juzguen ustedes

Reparen en los frescos de imitación... "mi piccola Sixtina" diría el tipo...
La gran chimenea.

La escalera imperial...

No le falta un detalle...
Eso sí, de lo que no hay duda es de las cacerías que se pegarían allí, y los negocietes y comilonas que harían...

La Playa de Matalascañas, que debía ser un paraíso natural en el Coto, es otro ejemplo del desarrollismo cutre de los sesenta. Edificaciones malas, desiguales, sin orden ni concierto a pie de playa. Una playa preciosa sin embargo, de arena fina, pero con un paseo marítimo pintado de celestito, tremendo, horrible, cateto, feo...

El atardecer en el Rocío, con la laguna incandescente impresiona.

La ermita, con la Virgen siempre rodeada de fieles, también.
Bella devoción esta, pese a quien le pese. Aunque uno no sea rociero, no puede menos que sentir un enorme y profundo respeto y también honda emoción, ante este inmenso caudal de fe y esta imagen cándida de María, coronada de flores silvestres, reina de las marismas de la Baja Andalucía.

A la vuelta, los niños reventados en el coche. Pude poner un CD con grande arias de Pavarotti. Yo les iba explicando los pasajes de lo que iba cantando y la historia dramática de cada ópera, ellos ni rechistaban, absortos, creía yo. Por el espejo retrovisor miré: ¡estaban todos dormidos, madre incluida!

INSTANTE

Hay veces que la vida nos sorprende
poniendo entre paréntesis las horas
Cuando del ave, aun el aire del ala,
araña los pétalos de la luz de las rosas

El presente, detenido, nos embarga,
petrificados en el tiempo
en la burbuja sutil donde dormimos

El viento,
que hace susurrar las hojas del camino
nos dice al oído - somos ahora –

Y la música que nos viene de lejos
de conocidos sones, nos arranca
lágrimas calmosas de dicha
de sosiego, de paz y de nostalgia.

Todo nos duele y los segundos
destilan la esencia de su melancolía
acariciando el cristal de nuestras almas
depositando en su fondo
un néctar de rescoldos de estrellas

Suave, despaciosa
va pasando
la tarde

Y el frágil cristal que nos envuelve
se rompe de repente en nuestras manos
Con una leve herida de recuerdos
y un parpadeo de flores sorprendidas
el tiempo se reanuda y nos arrastra.

EL INCORRUPTIBLE ROBESPIERRE

Lo de los cobros de Monedero es todo un puro disparate.
Primero, choca el que un hombre de extrema izquierda, no quiera pagar tantos impuestos y realice argucias fiscales para evitarlo. ¿Pero, hijo mío, no sois vosotros los que predicáis que la propiedad privada y la herencia y todo eso es una injusticia con la que hay que acabar? ¿Pero no sois vosotros los partidarios de un estado totalitario y omnisciente sufragado con el dinero de los impuestos?

Segundo y esto es lo más extraño ¿Cómo es posible que un oscuro profesor de la Complutense, vamos que no es Harvard, al que no conoce nadie, vamos que no es ningún premio Nobel precisamente, cobre 425.000 euros por unos informes. Que se dice pronto, más de setenta millones de pesetas, como para comprase un pisazo, y en menos de un año. Equivale a su trabajo como profesor a tiempo completo de por lo menos diez años. ¿Quién paga esa cantidad desmesurada a un incompetente? ¿y quién la acepta? La respuesta cae por su propio peso, es todo una excusa para intereses espurios. Podemos decir claramente que el monedero del ídem lo llenan los países bananeros, de cuya mano come. ¡Ay, Desgraciaito el que come el pan de manita ajena, siempre mirando la cara si la ponen mala o buena!

Integridad, pureza, trasparencia… ¿Y este es nuestro incorruptible Robespierre?

MEDIANOCHE Y LUNA LLENA

Llegué de hacer unas gestiones a las siete de la tarde y había un montón de niñas de seis años en casa, celebrando el cumple de Pilar. Fué en noviembre, pero no paraba de dar la lata para invitar a sus amigas...

Mi santa esposa, aprovechó, me cogió por banda y me puso a actuar de showman el rato que quedaba. Un concurso y un cuento... Todas calladas, que ya es difícil, sentadas en la alfombra, encendí unas velas, y tanto énfasis puse en el de Blancanieves, que algunas casi se ponen a llorar asustadas cuando la madrastra quiere matar a la dulce protagonista. Rápidamente cambié de tercio, vaya a ser que me encarcelen por traumatizar a la infancia feliz. Se lo pasaron pipa, al final con la piñata de Frozen (todo ha de ser de frozen ahora), yo en lo alto de la escalera de mano, dejando caer una lluvia de chuches. (Sobre el trasunto filosófico teo-antropológico de la piñata véase EGM)

Corriendo me fui a la ópera: ensayo general de Norma. Manolito, Ignacio y yo.
Codazos a mi izquierda cuando Ignacio hacía ruido con la nariz, a mi derecha cuando Manolo, dormido en mi hombro, amenazaba con roncar. Algo se les irá pegando. Al menos este último escuchó un bello Casta Diva antes de la sobada.

Entreacto. Llevo a Manolo en la bici ¡qué frío! a casa y lo sustituyo por Reyitas. Que no había querido perderse su clase de sevillanas. Llegamos a tiempo de ver como la protagonista se arrepiente de apuñalar a sus dos hijos, pobrecitos...

Final apoteósico. Aplausos. Bici de nuevo los tres. Más frío todavía. Parada brevísima, las bicis sin candado, en la Plaza Nueva, para saludar a Dios que está en adoración perpetua. Una sola persona, el hermano de mi cuñado, en vela a esas horas. Dentro silencio y misterio. Fuera, la luna llena y casta que iluminó a la diva mientras cortaba el muérdago, parece que salió del escenario e ilumina realmente los grandes árboles escuálidos y ateridos de la noche.

Llegada a casa. Enchufan la tv como posesos, casi sin quitarse las bufandas. Final de Máster Chef Junior. Ya de perdidos al río. Les dejo que lo terminen de ver. Yo me acuesto. Antes he ido tapando a todos los dormidos, Manolo, que sigue su sueño del teatro, Santiago abrazado a sus ositos, Pilar con la sonrisa aún de regocijo de tartas y velas... ah, y mi señora esposa a cuya cama todavía le sobraba la mitad...cansada, pasada ya la medianoche, de hacer sándwiches, tartas de galletas y rellenar aquellas de jamón de york y mantequilla.