El loco

Ayer se consumó lo que muchos temían.

Acababa de reformar su farmacia. Ampliada y flamante, era un negocio rentabilísimo.

Un arquitecto de prestigio le había diseñado la casa de sus sueños.  Construida de aire y luz con algunas, muy pocas, paredes blancas y un ciprés.

Y  el “cum laude” relucía sobre su título de doctor.

¿A qué viene ahora lo del cambio de trabajo?

¿A su edad, que necedad romántica es esa de realizarse, de hacer lo que verdaderamente a uno le gusta?

El sueldo es miserable, la movilidad laboral continua, el horario insufrible, sin fines de semana y con horas extraordinarias que no están reconocidas en convenio colectivo alguno.

Y encima sonreía, definitivamente está loco, cuando su “jefe” le imponía las manos sobre la cabeza y le ungía las suyas con óleo y le encargaba que cuidase de sus “clientes” más que de su propia vida.

Vida que, dice, ahora comienza verdaderamente a vivir.

Allá él.

Vestido de luto cobra un extraño aspecto

El loco. El cura.

De tal palo tal astilla o disculpen mi jactancia

Nos avergonzábamos cuando mi padre, orgulloso él, proclamaba a los cuatro vientos las buenas notas que sacaban sus hijos. ¡Y además todos con sobresalientes y notables!, se ufanaba.
Y nosotros escondíamos la cabeza y bufábamos, ¡papá, por Dios, que le importa a la gente. Van a pensar que somos unos asquerosos repelentes!
Ayer me sorprendí, como él, cuando Reyes me telefoneó con los boletines recién recogidos, anunciando a mis compañeros de trabajo las buenas notas que habían sacado mis cinco hijos. ¡Y a Manolito, lo han felicitado particularmente en la reunión de evaluación de profesores!- añadía.
Ahora comprendo, el orgullo legítimo de mi padre. Y también sé, que la gente es buena e indulgente y perdona a los padres, nuestro envanecimiento, y sonríen condescendientes, conocedores de nuestro "desequilibrio emocional".
Las broncas, los paseos de arriba abajo durante el curso: al colegio, al conservatorio, al futbol, a los cumpleaños… El "¡niño estudia!", el tomarles la lección, el recortar y pegar las fotos de cuadros, naturaleza, animales, las sumas, los quebrados, los ríos y montañas, el inglés, el pegamento, la ortografía, la lectura, los castigos, las prohibiciones: la tv, los programas no permitidos, la PSV, el ordenador, la Wi…Las luchas a la hora de acostarse, las batallas a la de levantarse, con lluvia, con paraguas, con katiuskas, con frío o con calor...every day...
Ahora han dado sus frutos. Todos con sobresalientes y notables. Y aquí dejo constancia.
 Perdónenme mi vanidad, amigos.
(¡Ay, padre, quién me lo iba a decir!)

Noche de ópera. Noche de luna.

Hay noches redondas como la luna llena. Ayer fue una de ellas.

Asistimos a la representación del segundo reparto del Rigoletto en el Teatro Maestranza. Reyes y yo solitos.

Memorable: Leo Nucci es una vieja gloria, que a sus 71 años sigue deslumbrando en el papel del trágico bufón. Con una riqueza de matices y de interpretación inigualables.

Con el telón bajado hicieron él y Jessica Prat un bis de la Vendetta, tras el cual, el teatro se puso en pie como un resorte y estalló en aplausos. Merecidos. Emocionante.

Fue una noche de ópera clásica, a la antigua.

Salimos fascinados, encantados, plenos, como la luna, que entre las palmeras de los jardines de la Caridad, plateaba nuestro paseo de vuelta a casa, juntos.

Los dos.

WEI WEI: trabajo de chinos.



Los experimentos de Wei Wei son interesantes. Es un artesano que denomina la técnica ancestral de la porcelana de su país.

Sus “obras” son ocurrencias que tienen que ser explicadas con unos vídeos para que el visitante sepa qué quiere decir con ello.



Lámpara gigante, muy bonita, la verdad. Su significado profundo estaba en una cartela, pero no me acuerdo de ello.






Sandía de porcelana. Muy bien hecha. No sé si tenía algún sentido que se me escape.



Está claro que así, cualquier cosa puede tener un significado profundísimo. De modo que se pueden poner unos tetra brik de leche formando una pirámide y explicar la servidumbre de los esclavos egipcios como metáfora láctea del sometimiento del hombre de hoy a los dictados del mercado capitalista en un alegato furioso y onírico contra el hambre del mundo en una sociedad ahíta donde el excedente de producción se corrompe transmitiendo a aquella su putrefacción. Por ejemplo.

Con todo, la visita fue de lo más agradable. Lo mejor, el maravilloso marco donde se expone. El monasterio de la cartuja es una delicia, lleno de, ahora sí, obras de arte, que no necesitan ser explicadas. Unos retablos, unas esculturas yacentes, unos azulejos, unas capillas gótica, una fuente, un patio, el arrayan, un claustro…y la memoria magnífica de los que nos precedieron y que rezuma entre los viejos muros y lápidas:

Sólo por la novela que aquí se narra vale la pena la visita



El guerrero cuya memoria siempre bive, porque quien a Dios sirve es razón que sea assí...



 

 



Este hueco pertenece a una vasija que una pobre visitante rompió en una caída. Menos mal que hay muchas.

Esta obra es simplemente asombrosa. 
Se trata de 110 millones de pipas de porcelana. Repito, no es una errata, CIENTO DIEZ MILLONES de pipas de porcelana hechas a mano y pintadas una a una durante dos años por 1200 obreros chinos. El proceso de elaboración y su significado se explican en un vídeo bastante interesante. Tampoco puedo recordar exactamente que era. Pero era increíble ver como pintaban las semillas, en una media de 2,4 segundos. En Sevilla sólo se han expuesto 3,3 millones. Quizá por eso no se entiende del todo bien la obra, ya que le faltan "algunas" piezas. Lo que se dice un trabajo de chinos.

Total de 110 millones de pipas:
385.000.000 libras (455 millones de euros)

En una antigua capilla barroca podemos ver esta pieza ensamblada y muy curiosa

Y si nos damos la vuelta podemos admirar detenidamente este precioso retablo

Tengo que confesar que me encantó la visita, pero respecto del chino he de decir que me pasó como al del soneto cervantino:

Y luego, in continente,

                                                       caló el chapeo, requirió la espada,
                                                     miró al soslayo, fuese y no hubo nada





La punky

Se ha pelado al cero mi hermana Pilar, porque dice que así pasa menos calor.
Si no lo dice no se nota, porque se cubre perennemente con la toca.
Aun así, nuestra madre, madre siempre, se escandaliza de que "su niña", tan "mona", vaya rapada, y protesta:
Hija, si hay una guerra, desde luego os reconocerán enseguida.

A lo que mi/la hermana Pilar responde rápidamente, entre risas:

¡No te preocupes, mamá, entonces me pondré un piercing!

A GOOD WEEK END

El viernes noche, con las calores, comenzamos el ciclo de cine de verano "Desde mi azotea". Esto es, proyección sobre la pared, entre el jazmín y la buganvilla.

Sillas, hamacas y pipas. Antes hicimos barbacoa (bueno, fue la princess, creo que se llama) con hamburguesas caseras que preparé (y estaban de muerte, todo hay que decirlo) y patatas al horno con kepchup y mayonesa. Por último helados. Las barras de Mercadona, superrecomendables para familias numerosas. La de turrón, excelente y la de chocolate con trocitos, para chuparse los dedos. Además la espolvoreamos con canela y ...¡umm!

Peliculón: ¡Con la muerte en los talones! Los más pequeños se van quedando dormidos y tengo que dar varios viajes escaleras arriba y abajo con ellos en brazo.

La azotea, de noche, es una delicia, los niños hasta se tapan con una mantita y la dama de noche, tras más de un años de arduos y penosos cuidados de riegos y trasplantes, se atreve a echar unas florecitas minúsculas que perfuman en la oscuridad. ¡Ya era hora!

El sábado tarde, hicimos "batidos de Ochoa", los mejores del mundo. Nos habían dado el secreto de la  receta de la famosa confitería, que ríase usted del de la Coca-cola, y que no voy a desvelar aquí, claro. Con sus bolas de helado, la nata, el caramelo...flipante.

Para terminar: Noche en la ópera. Fui con Reyes y los tres mayores al ensayo general de Rigoletto.

¡Fantástico! Los niños se lo pasaron en grande. ¿Quién dice que la ópera es aburrida? Manolito, al final de tercer acto, volvía la cabeza sobre mi hombro y repetía- yo no miro, yo no miro- cuando, en medio de una horrísona tormenta,  el malvado Sparafucile se disponía a clavar el cuchillo en el pecho de la cándida Gilda.

¿Qué si los niños pueden quedar impresionados? Espero que sí, y que quieran repetir...

La música de Verdi es maravillosa, las voces espléndidas. Me retrotraen a mi casa, a mi padre, siempre de fondo las voces de Pavarotti, Callas, Di Esteffano, Kraus...

Salieron entusiasmados.

El domingo, tras comer en la piscina, siesta y después, esta vez en la tele, era de día, vimos "Crimen perfecto", que si la llave era de la casa de ella o de la del muerto, que si condenaban o no a la guapísima Grace Kelly... el tiempo se nos echaba encima y teníamos que llegar a misa de ocho. Todos con el alma en vilo.  El The End apareció a las ocho menos tres minutos. Reyes, con su madre, que anda más despacio ya se había ido. Los demás bajamos como exhalaciones y corrimos calle arriba hasta llegar a "la Capillita" justo cuando salía el cura. Pilar no paró. Se subía al banco, se bajaba, iba con su madre, volvía conmigo, no quiso echar el dinero en la cestilla y se lo quedó para comprarse chucherías, en fin...

Tras la tortilla de patatas de la cena, todos a la cama.  Manolito, que estaba derrengado, nos hizo prometer que lo despertaríamos a las doce para ver el partido de España.

Tras un rato de tranquilidad, Reyes doblando calcetines y yo leyendo a Trapiello, salieron los jugadores al campo, sonó el himno de España y acto seguido nos fuimos a la cama, (Manolito dormía a pierna suelta) a descansar tras un estupendo week end.

Los trigales

Cuando el sol acariciaba el trigo, se le venían a uno a la cabeza  las serranillas, las églogas y todas las pastoras  y zagalas  rubias que en el mundo han sido, en fin, que esas metáforas trilladas son muy exactas y atinadas...

Cuando se va al campo, nos damos cuenta de muchas cosas, obvias y hermosas.

Los niños que se montaron en la cosechadora y se hundieron hasta las rodillas en el camión donde se descargaba el grano aprendieron que el pan no surge por generación espontanea en la estantería del super y que hay que separar el grano de la paja.

El fin de semana de campo fue muy instructivo para todos.