RECÓNDITA ARMONIA

A las siete y media de la mañana, en la plaza recoleta, clamaba Tosca, desesperada por tener que entregarse al pérfido Scarpia. Un vagabundo rodeado de bolsas, sentado en un banco, sucio y desastrado, escuchaba una radio a todo volumen que emitía la música deliciosa. Una paloma voló sobresaltada.Con la melodía rondándome la cabeza seguí pedaleando camino del trabajo.
Esa misma noche iba a escuchar en vivo el drama.
Y no me defraudó. Voces y orquesta formaron un conjunto espléndido.

Tosca es una obra maestra del género, Puccini es un creador de ambientes único. Cuando la protagonista se debate entre el amor y la deshonra nos sobrecoge con su aria delicada y nos sorprende con su arrebato fatal que resuelve el dilema, clavando el puñal en el pecho del lujurioso policía...¡ E avante a lui tremaba tutta Roma!

Ópera en estado puro. Aunque me la sé de memoria no deja de impresionarme el grito de espanto de la protagonista cuando se da cuenta de que su amado ha muerto realmente y no "come la Tosca in teatro".

La primera vez que escuché Tosca fue en París, arreguinchado literalmente, con mi hermano, en un altísimo palco del Palais Garnier, casi tocando los horribles frescos de Chagall... Después paseamos obnubilados, ¡con diecisiete años! por la Rue de la Paix, hasta la Place Vendome.
Ayer la escuche por enésima vez y salí, hechizado de nuevo, ahora con mi mujer, por una Sevilla solitaria y cálida. El Río, la Plaza de Toros como una gran concha vacía, blanca y dormida... para terminar de desquitarnos de tantas emociones apoyados en la barra del "gastro-bar" con nombre de walquiria, "Brunilda", donde despachamos a gusto una cerveza y un foie fresco entre peras al vino...

VAYA TROPA

Un tipo listo hace cosas como estas

Otro tipo listo escribe cosas como estas sobre aquéllas:

Se trata de una serie de lienzos que hacen hincapié en el registro sutil de arrugas y pliegues y en todo su pasado material. Estas obras están perforadas con anzuelos de pesca; anzuelos comprados en tiendas y pintados a mano que pertenecen a varias tipologías según el tipo de forma de “cucharas” o “moscas”. 

A través de estos elementos, se da cabida a una imitación y a un simulacro dentro de una ficción lúdica, proponiendo una relación dialéctica entre un espectador y un contribuyente de la tradición pictórica. 

¡Toma del frasco carrasco!

Y otro aún más listo las vende a unos 6500 € por pieza.

Por alguna parte tienen que estar los tontos…

CLARA LEAL PAZ

Visitando la exposición de Abelló en Sevilla fue la guía de la misma. Fue sorprendentemente interesante y amena. Es muy joven y va enganchando los trabajos que puede.
Ayer en un encuentro del alcalde con el "sector de la cultura" ella me reconoció. Charlando me comentó que iba a Milán por haber ganado un premio de fotografía y en el móvil me mostró algunas.
Como son impresionantes aquí cuelgo el enlace de su página porque merece mucho la pena.
Los retratos de China (estuvo allí tres meses- me contó-), el pastor castellano... memorables.
Le auguro, y deseo, un futuro brillante.

EL IMPERIO EN PÍLDORAS

Ayer fue la presentación de Pompa y circunstancia de Ignacio Peyró. Como me lo estoy leyendo y me cogía al lado de casa, fui a la sala renacentista del Ayuntamiento en donde se hizo. 

Además pude felicitar a Aquilino Duque por su premio. Esperando estoy que le den el Cervantes en vez de a tanto chisgarabís...

Muy amablemente IP me dedicó el libro.

Es asombroso como ha podido hacer esta recopilación tan vasta de lo británico.

Se trata de una obra ingente, enciclopédica, una especie de diccionario de lo inglés. Yo, anglófilo irredento, estoy disfrutando de lo lindo.

Tiene entradas eruditas junto a otras que recogen esas exquisita frivolidad tan british de las artesanías de Floris o Kent, como si paseases por Jermyn street… 

Desde Ascot a Glyndebourne, de Cambrige a Oxford, de los exiliados españoles a esas tierras brumosas donde mueren de tristeza, a los católicos huidos a estas tierras de sol donde viven inadaptados como plantas acostumbradas a la humedad. De la monarquía al parlamento, de Jane Austen a Chestertón, de las excentricidades de un Lord a la flema de un primer ministro, de la City a las casas de campo, del paraguas al bombín, todo está allí recogido, pero pasado por el tamiz de la inteligencia, de la sutileza y el humor…

Si lo hubiese escrito un viejo barón desde su apartamento de Kensington o un coronel retirado en su cottage de Devonshire, no hubiesen realizado un retrato mejor de lo británico que este joven español.

Altamente recomendable.

...pero lo nuestro es pasar

Buscando una información en el anuario sevillano de Gómez Zarzuela de 1874, veo que tal día como hoy, ya es casualidad, también coincidió con la Ascensión y, como hoy, se abría la urna con el cuerpo incorrupto de San Fernando en la Catedral.

Entre decenas de noticias de interés, destaca la existencia de una Sociedad contra la esclavitud, cuyo Presidente es D. Antonio Machado Núnez, vicepresidente, D. Federico de Castro.

¿Se verán tan anacrónicas dentro de cien años las asociaciones pro-vida?

Dios lo quiera.

JACARANDÁS EN FLOR

En el cuadro “Ciudad de plata sobre fondo azul” parece que un artista ebrio se ha puesto a dar brochazos por doquier… y así están los jacarandás jocundos y esplendidos, como capotes abiertos a la primavera. Sobre el cielo, contra los edificios de las avenidas, en la rivera verde del Guadalquivir, ocultando el puente, en el Parque, en el Prado, pespunteando todo de profunda belleza…

¿Quién ha derramado el vino sobre la tarde y ha dejado charcos cárdenos entre la luz y el aire, entre la torre y el cielo, entre el sol y el asfalto, el agua bruñida y los semáforos?

LA MISA

Ignacio cumplió 14 el domingo.
Le cogió en Asturias, participando en una regata nacional de piragua. Paliza de viaje en autobús desde el jueves noche y regreso el domingo. A pesar de todo se lo pasaron en grande.
Aunque nos preocupamos su madre y yo de que pudiesen asistir a misa, era imposible. No les dejan salir sólo y el sábado por la tarde llegaron del entrenamiento al hotel más tarde de las ocho. El domingo, competían por la mañana y salían para Sevilla acto seguido.
Aún así le damos la tabarra y miro por internet si hay alguna misa cerca o alguna posibilidad.
-Papá, si además el entrenador es ateo, como le voy a decirle lo de la misa.
 Porque tú no lo eres- le contesto.
Ayer le llamo por teléfono y le recuerdo que al menos vaya hoy por la tarde.
Es que tengo muchos deberes y examen del conservatorio y voy super atrasado, y no he terminado los ejercicios de inglés, y...
No importa. La misa es lo primero. Tras colgar me llama otra vez.
Papa que no voy, que es imposible.
Bueno, tú verás lo que haces, hijo,  no tienes media hora, en más de una semana para dedicarla al Señor. No vayas, hijo, no vayas... Cuelgo. El tono de mi voz es una mezcla de asombro y desolación.
Cuando regreso a casa, están cenando.
Saludo a Ignacio. Al final he ido, papá. ¡tres cuarto de hora- se queja- había un entierro, (se refiere a una misa de difuntos) me he tragado entera la historia del muerto...!
¿Pero estás contento?
Sí- me dice.
Venga, estudia, corre- le conmino- que no tienes tiempo.
Se mete en el cuarto de baño para ducharse.
Al cabo de un ratazo, golpeo la puerta.
¡Eh, tú, el agobiado, el que no tenía tiempo de ir a misa, que estamos esperando para que soples las velas de tu tarta. Que el agua caliente cuesta dinero...!
Sale mojado, sonriendo, algo avergonzado.
Y tras la cena, aún estuvo un rato ante la tele viendo Bienvenido Mister Marshall
¡El atareado!

EN EL SÉPTIMO CIELO

Por retuitear un twitt, me tocan dos entradas en un sorteo para un concierto.

Santiaguito es el único que puede venir conmigo. Mi interés es doble, porque el lugar es una iglesia desconocida de Sevilla, casi inaccesible, que no conozco, de San Pedro de Alcantara, en la calle Cervantes.

Mereció la pena ir. Un trío de piano, violín y chello, interpretan a Debussy y a Dvorak bajo la bóveda de una iglesia barroca cubierta de frescos, retablos y esculturas de muy buena factura.

Arquitecturas imposibles y trampantojos adornan las paredes, un celaje con nubes se atisba tras el baldaquino de columnas corintias, como un fondo abierto y lejano sobre el que se recorta la cruz.

Santiaguito aguanta como un machote, ni tose, y controla un estornudo.

Los dos últimos movimientos se los pasa en mis brazos, recuesta su cabeza sobre mi hombro y a compás del "lento maestoso" del violín, cuya melodía repite el piano, y depués el violonchello, sube y baja su respiración, dormido, desmadejado, frágil. Él, que no para nunca.

Me aprovecho.  Lo siento palpitante sobre mi pecho.

Música y latidos hacen real ese cielo que atisbo tras el templete de oro.

NOCHE DE CINE

Con el buen tiempo llega la temporada de cine de verano.
Con las palomitas hechas en el microondas nos sentamos todos en la azotea. Colocamos el proyector y los altavoces y sobre la pared blanca, a tamaño gigante, se dibujan las imágenes.
El sábado por la noche "cantando bajo la lluvia" a la luz de las estrellas brillantes y la luna llena.
Santiago y Pilar se van quedando dormidos en sus sillas, tapados por una manta, mientras Gene Kelly chapotea ante los escaparates de un Boulevar hollywoodense, en el que se introducen las ramas del jazmín trepador. A un lado se apaga el Salvador, (ya son las doce) en el otro luce la Giralda (hasta las dos).